Kriech tiefer, du armseliger kleiner Wurm.
Sieh mich an – in diesen extrem aufgestöckelten 16 cm Fetisch-Heels, die deine Seele unter meinen Sohlen zertreten, und den perfekten Nahtnylons, die sich wie eine zweite Haut um meine langen Beine schlingen. Du darfst sie anbeten. Aber mehr auch nicht.
Glaub ja nicht, dass du wichsen darfst, während du brav an mich abdrückst. Dein armer, eingesperrter **** bleibt genau da, wo er hingehört: im engen Keuschheitskäfig. Du darfst höchstens durch die Gitter absaften – wenn überhaupt.
Zeig mir, was für ein devoter, winselnder Zahlbimbo du bist. Kriech. Zahl. Kriech noch tiefer. Ich will sehen, wie du süchtig, abhängig und hoffnungslos angefixt vor mir zerbrichst. Du brauchst das. Du brauchst mich.
Sag jetzt laut den Zaubersatz, du erbärmlicher kleiner Krümel:
„Ich bin Mistress Noras Zahlbimbo.“
Und dann öffnest du deine Brieftasche – nicht nur ein bisschen. Richtig. Weil du weißt, dass jede Überweisung dich nur noch fester an meine eleganten, gnadenlosen Fersen kettet.
Jetzt. Zahlbefehl läuft.
Mistress Nora
