Meine Trophäenkette

Schau hin. Das ist kein Schmuck. Das ist Beute.

Dutzende Schlüssel an meinem Hals. Jeder von einem Keuschling, der dachte, sein **** zähle noch. Tut er nicht. Tut er nie.

Klick. Schloss zu. Schlüssel an die Kette.
Ab da hängt er nutzlos im Käfig. Und der Beweis baumelt zwischen meinen Titten.

Manche haben gebettelt.
Manche geweint, als sie kapierten: Ich bewahre ihn nicht auf. Ich zeige ihn.
Genau so.

Dein Käfig bleibt zu, weil ich es so will.
Dein Tropfen ist kein ****. Es ist ein Geständnis.
Deine Geilheit ist mein Spielzeug.

Nachts, wenn du wachliegst und spürst, wie tot das Ding zwischen deinen Beinen ist:
Irgendwo an meinem Hals hängt vielleicht bald auch dein Schlüssel. Zwischen den anderen. Ein weiterer Beweis, dass ich entscheide – und du aushältst.

Ein guter Sklaven**** ist eingesperrt.
Ein besserer: Sein Schlüssel baumelt an meinem Hals, während du nichts darfst.

Willkommen in der Sammlung.
Knie. Tropf. Halt still.